Staccato

O toque da sonata soa em textura como campanhia para alma. Afluxos pensamentos se chocam como se conectam perplexos meus contentamentos.
Porque são condizentes cada nova descoberta. Porque são redobrados, salvaguardo, todo esforço reflexo.
A espera que o telefone toque ao cunhar nova noticia; que o invisível impune pague o dobro irreversível.
Sou eu a transfigurar cada segundo oportuno; a caminhar descalço no glóbulo de sangue aturdido, mas ainda reservado.
A coda como prenuncio do cansaço agora parece desbotar o retrato da memória em tons de pecado.
Ela não volta... estacionada na moda conspirada. Dentro de qualquer lamento posso estar reformulado; Ainda que se toque apenas uma nota na nessa central iluminada.